Había podido conciliar el sueño, como siempre, pero eso no impedía que estuviera sumamente intranquila. La posibilidad de que Lor-Ukter estuviera realizando esos asesinatos no podía irse de su cabeza, y temprano después de despertarse, salió camino al barrio de los tejeores.

No hablaría con aquella familia, pero ls obsveraía todo el tiempo que fuera necesario. Comenzaba a creer que eran asesinatos al azar, y eso haría mucho más difícil cualquier investigación.

Por fin entró al barrio de los tejedores. No lejos de allí su gente trabajaba en el arte de la fabricación de marcos. Sonrió; era un oficio exigente, que exigía no sólo habilidad manual sino una gran sensibilidad hacia la obra que se iba a trabajar.

Observó en los alrededores. El mundo comenzaba a nacer, de nuevo. Si tenía suerte encontraría la casa sin problemas, pues seguramente habría un grandísimo dolor allí contenido.

Caminó, con la cabeza agachada y recitando en cada paso una letanía hermética, que le permitiría vislumbrar los flujos de resonancias, y sentir las rabias, odios o amores que se pasasen por allí.

Luego de mucho rato de caminar por allí había ya sentido dos posibles casas donde el pequeño hubiera vivido.

Ambas llevaban un gran dolor encima, y mucha rabia. Se sentó en un pequeño mercado, después de comprar una fruta que comíó distraidamente. Se concentró. Aquello era un trabajo de detalles, y ella era experta.

En una sentía gran dolor y frustración, pero era un dolor "adulto", cargado con connotaciones vengativas, aunque aún llevaba algo de esperanzas.

El otro llevaba también un gran dolor, pero apagado, y aunque la venganza era un poco más fuerte que en el anterior, ya no había ningún sentimiento esperanzador. Levantó el rostro. Allí era.

La fachada, contruida con maderos viejos y bloques de piedra unidos con cemento, aparecía realmente chocante en el conjunto casi unificado del resto de casas del lugar.

Se preguntaba qué tan antiguo podría ser el lugar para que su arquitectura fuera tan diferente, tanto que parecía ser un faro para quien supiera entender el mensaje de llamado. Observó el frente, y las casas laterales, y luego su vista se fijó de nuevo en la fachada.

No podría presentase de nuevo, aquello sería sumamente peligroso, pues si el asesino estaba aún rondando las casas de sus víctimas, como creía -en realidad lo que creía era que el asesinato selectivo era una especie de carnada, auqneu la presa aún no lo supiera, debería ser mucho más cuidadosa que la anterior vez; pero debía al tiempo moverse con presteza, si lo que quería era evitar un nuevo asesinato, o incluso algo mucho más trascendente: corazones, de un niño, de ua mujer encinta. Las fechas en que ocurrieron volvieron a su mente, y volvió a tener el negro presentimiento de que las cosas podrían ponerse peligrosas.

Pasó por el portón, y tocó la puerta, pero siguió su camino enfundada en su capa gris de viaje; buscaría un lugar solitario, y montaría guardia en aquel lugar.

Cruzó una esquina, o dos, mientras construía en su mente un esquema de Negación, y formulaba los encantamientos que "negarían" su existencia y ler permitirían acometer su empresa en calma, sin preocuparse por ser observada por el potencial vigilante. Aquel era un truco que había desarollado hacía tiempo, pero que era sumamente útil.

Cuando terminó la cosntrucción, se encontraba en un callejón solitario y alejado, y en una sombra Isolda misma se convirtió en una, volviéndose inexistente para el mundo de los Durmientes, y con ella su esencia dejó de ser percibida.*

Cminó lentamente hacia afuera, hacia la casa, pisando sólo las piedras del camino y cuidándose de no producir sonidos ni de hacer movimientos bruscos.

Al llegar a la altura de la casa se quedó parada allí, observando a su alrededor; buscaba una presa perfecta, una nube de compasión y sinceridad que flotara en el corazón de alguno de los Durmientes, y auqnue tardó más de lo que esperaba, una mujer joven que iba cruzando, se detuvo frente a la casa observándola con verdadera tristeza.

Isolda Contruyó inmediatamente una palabra en su mente, y la proyectó en la de la Durmiente, que viendo retiradas sus cohibiciones ante su sentimiento de compasión merced al poder de la Magiter Mundi, se dirigió a la casa con paso decidido; dio dos golpes y esperó la respuesta de su interior.

Isolda, por su parte, se acercó a la puerta, esperando la oportunidad para entrar.

(evento... sigo yo hasta que esté adentro?)






*Corona 3 y Primus 2; hace algo parecido a la ofuscación´.

La puerta se abrió cuando la joven Durmiente, impulsada por las ayudas de Isolda, había tocado la puerta.

Desde adentró llegó una oleada de calor que obligó a Isolda a moverse un poco hacia atrás. La mujer que abría parecía tranquila, como si nada hubiera sucedido... no, parecía como si su corazón fuese una piedra, y la muerte del niño se lo hubiera congelado.

No podría aventurarse de ningún modo a hacer este tipo de hipótesis aún; debería tomar las cosas con calma.

Luego de un ofrecimiento de ayuda y un "Dios lo tendrá en su gloria", la mujer se apartó un poco de la puerta e Isolda cruzó.


(evento... :unsure: )

La casa es tranquila, aunque el luto se nota en todas partes. En uno de los laterales, cerca de la mesa, la hermana mayor del fallecido comía en silencio. El marido aún no había llegado, quizás incluso permaneciese todo el día fuera trabajando y volviese solo al anochecer. La mujer agradece las muestras de solidaridad de la otra mujer, y agradece en general el apoyo que le está dando la comunidad ante un hecho tan terrible como la muerte tan brutal que ha tenido su hijo, y el que haya desaparecido el cadaver con tanta rapidez.

Con calma se paró en una esquina y desde allí comenzó a observar todo cuanto sucedía. Parecían una familia normal por completo: una hija, la señora, buena ama de casa, y el esposo que seguramente se encontraría trabajando o en la taberna, bebiendo en honor a su péridida.

Sabía lo que en una familia franca significaba no tener hijos varones, o más aún, haberlos perdido, y sintió lástima de aquellos que se sentían más tristes por la soledad en las jornadas de trabajo que por la vida perdida. No creía que era el caso e igual era poco importante.

¿Cómo pudo haberlo elegido el asesino? Comenzó hurgando en la mente de la hermana, silenciosa seguramente por respeto al luto de su madre, tal vez con menos dolor que ella. Tal vez encontrara alguna imagen en su pasado cercano que pudiera indicarle dónde y cómo, pero lo más importante, tal vez obtuviera un porqué.

La mente de la hermana está bastante hundida en el pesar. Era una muchacha tranquila, que a sus doce años se encontraba ya prometida a un mercader de la zona, y cuya mente volvía una y otra vez a su futuro marido, a quien apenas conocía. Su rutina era la habitual para una chica de su edad, ayudando en el hogar y cumpliendo los recados necesarios en el mercado y en las calles gremiales, e incluso tenía la relativa suerte de llevarse bien con su hermano menor, a quien veía como un chico agradable (algo travieso, ciertamente) y lleno de vida. También muestra bastante preocupación por su madre y por su padre, aunque tiene la intuición de que su padre vendrá a casa borracho de nuevo.

Era de esperar. ¿Qué produciría el deseo de beber del padre? A lo mejor fuera tristeza por aber perdido al único hombre de la casa, pero no podía arriesgarse a que fuera otra cosa. No. Observó a la madre, laboriosa, comiéndose la tristeza y ahogándose en sus lágrimas que no salían, y sin dudarlo abrió un puente entre su mente y la de ella, y realizó una búsqueda similar a la que hiciera con la niña.

"A pesar de todo siempre es un solo paso".

No debería olvidar los pequeños detalles... de ellos tal vez dependiera el poder encontrar al culpable.

La mente de la madre es una caverna oscura de la que toda luz se ha marchado. El dolor de la brutal muerte de su hijo impregna a la madre, y a traves del puente, alcanza a la hechicera con una potencia que deja palido al pesar de la hermana. Su hijo, aquel a quien dio vida e iba a continuar con su labor en este mundo cuando ellos ya no estuvieran, se habia ido, y no volveria jamas. Y aun por encima mutilado!

Solo sigue la rutina habitual porque lo hace de modo mecanico, casi como un automata, y su mente apenas consigue funcionar lo suficiente como para responder cuando se habla con ella. Aunque no es que muchas sean las palabras que se crucen en la casa en estos dias. Su marido se hunde, su hija se marcha, pero ella no tiene energias para intentar unirlo todo de nuevo con su fuerza, como siempre hiciese. El pilar de la familia se ha roto.

Isolda guardó un poco de aquel sentimiento, pues le sería sumamente útil y sin duda sería digno de estudiarse. Sin embargo, a pesar de lo interesante que pudiera ser aquella mente en aquella situación tan especial, no daba ninguna luz a sus problemas lo que buscaba.

A lo mejor si esperaba el regreso del padre, con paciencia, pudiera en la mente de este encontrar algo que le diera alguna luz al respecto.

Mientras esperaba no permanecería ociosa de todos modos. Con un delicado movimiento de la mano y de la mente, trazó frente a ella un complicado trazo de líneas amarillas con círculos rojos en su interior, entrelazándose y construyendo juntos aquellas palabras que, como las anteriores, tan bien conocía

"Devuélve a mis ojos
Perfidia
Aquello que nunca han tenido..."


Sin moverse ni un sólo ápice, comenzó a recolectar las impresiones psíquicas de la casa, de los sillones, de la puerta y de los alrededores; a lo mejor el desprevenido secuestrador hubiera tenido contacto con ellos, o cuando menos los hubiera espìado.

(evento... si quieres me lo describes; si no, sólo descríbemelo si encuentro algo interesante que el resto me lo invento yo... :rolleyes: )

La mujer eventualmente se acuesta a dormir, igual que la nina. Mientras tanto, las percepciones de la maga comienzan a abarcar los diferentes objetos de la sala, objetos cotidianos, tranquilos y apacibles, que narran historias de la vida del dia a dia de una familia pequena y sin nada que destacar salvo por los tragicos eventos recientes. El asesino no llego a entrar en la casa, debio capturar a la mujer en el exterior.

Eventualmente, el padre regresa a la casa, y como se temian, su alma llega anegada bajo los efectos del alcohol. Tambaleandose, casi sin tenerse en pie, llega hasta el jergon y se acuesta a medio desvestir. Su mente es un caos en el que es dificil navegar por culpa de la cerveza ingerida, y resulta claro que intenta hundir los recuerdos de lo ocurrido a su hijo lo mas profundo que puede en su mente, olvidarlos si pudiese. Amaba a su hijo, ciertamente era severo con el, pero eso le ensenaria rectitud, y a ser un buen hombre cuando creciese. No deberia haber renido tan fuertemente al nino aquella noche, quizas asi no se hubiese vuelto a escapar, quizas asi nada habia ocurrido. Y es que, en el fondo, el padre se siente culpable de la muerte de su hijo, de haberle fallado de manera tan terrible y atroz. De no haberlo protegido como debia. De no haber sido el padre que debia ser.

Isolda cerró los ojos. ¿Hasta donde se podría decir que conservaba aún su humanidad? ¿Le dolía aquello que presenciaba, o como el médico, el trepanador, tomaba las mentes como objeto de estudio interesante?

No podía desconcentrarse, no podía preocuparse ahora por lo que había recién llegado a su mente. Ahora tenía una pista. El niño había escapado. Seguramente entonces no habría sido un rapto preparado sino causal, en que el pobre humanito había elegido la peor noche, su última noche, para escapar a los golpes e su padre.

De aquella familia sólo una cosa más necesitaba. Auscultó en la mente del padre, sigilosamente, la última imagen del niño escapando. Alguna dirección tendría que haber elegido, y si lograba encontrar el lugar en el que había sido capturado, su captor sería finalmente descubierto.

Tal vez, pronto, regresara a ayudarle al padre a superar aquella pérdida.

El nino habia salido corriendo hacia el sur de la ciudad. Quizas, al lugar donde fatidicamente aparecio su cuerpo, pero solo es una de la miriada de posibilidades.

No importaba. La miríada de caminos algún día, ojalá pronto, dejaría a uno solo. Seguir aquellos mil caminos no sería de ningún modo perder el tiempo, pues diversas eran las ocupaciones que tenían ya en marcha los otros Ilustres segmentos de su mente.

Al menos mientras encontraba algún otro indicio clarificador.

Salió de la casa con sumo cuidado, procurándose la ayuda del padre, que abrió la puerta sospechando escuchar algún ruido en el exterior. Desdichada familia sin duda, y poderosos los sentimientos que en aquellas paredes sucias se forjaban.

Suspiró, apesadumbrada, mientras observaba el exterior. ¿Cuánto tiempo le tomaría encontrar el rastro correcto que habría dejado el pequeño en aquellas calles? Las calles nunca olvidaban. Cubrían.

Se dispuso, entonces, a provocar en aquellos caminos hacia el sur el recuerdo del niño. Un paso a la vez.

Pensó en distintas conbinaciones, y pronunciando una a una de las letras hebreas que conformaban su complicado hechizo, que entrelazaba conceptos complicados y aparentemente disímiles con suma facilidad, se dispuso a seguir aquel rastro.


FDI: Básciamente una aplicación parecida a Toque del Espíritu, más lenta, más ritualizada y más poderosa.

El nino fue en efecto hacia el sur, con un caminar errante, que se tambalea de un lado a otro de la calle en diferentes momentos. Los conceptos y fuerzas hablan a Isolda de como se movia, probablemente llorando, y avanzaba a trompicones, con dificultad. Quizas estuviese herido ligeramente, quizas simplemente lloraba con mucha fuerza. Sin embargo, al pasar frente a un callejon, el rastro simplemente desaparece. Solo resta un suave y rancio olor a muerte en el aire, a huesos triturados, a susurro de viento tras una calavera.

La Magister Mundi se estremeció con aquellos sentimientos, y contuvo una pesada lágrimas justo a tiempo.

Su corazón se movía con rapidez en su pecho, y su piel, erizada y nerviosa le llevaba sensaciones desde el aire hasta el fondo del corazón. No podría decir qué clase de expresión tomaban aquellos sentires tristes y negros en su corazón, pero podría decir, tal vez equivocándose, a qué parte de su consciente más pequeño se debían.

Aquel día estaba resultando grato y triste, al tiempo. Y sus esperanzas estaban puestas en aquella pista siniestra que acababa de encontrar.

Muerte, huesos triturados, el lúgubre susurro del viento. Tres componentes de un ser extraño y misterioso, con misteriosos propósitos que tal vez él mismo desconociera, obrando para poderes superiores más allá de su entendimiento, o hasta de su propia creencia. ¿Qué, interiormente, entonces era lo que lo motivaba?

Por momento Isolda se descubría pensando sobre disímiles horizontes y objetivos, y corregía de prisa el original dejando a una de sus mentes trabajando en la nueva cuestión que se mostraba. Le gustaría poder estar en aquella Mente.

Se paró en la boca del callejón y miró al suelo, y al techo.

"Sobre la llama cambiante
Resucitadora descansa
Pues no es ella su forma
No es su esencia

Es el Indescrifrable designio
Sus propios actos".

De ese modo conjuró Isolda su poder. Si aquel ser abía estado allí parado, con las fuertes emanaciones que producía, tal vez lograra desentrañar una parte, importante seguramente, de aquel doloroso misterio.

Ningun espiritu ni ser ultraterreno acude a la llamada. Solo queda el inconfundible hedor de la tierra de cementerio.

FDI: Ser ultraterreno? :unsure:


Aspìró con fuerza, y sintió en su cuerpo moverse cada fibra, cada hilo y cada dorado cabello con la cadencia de la muerte y el desespero; aquel hedor era grande sin duda en sus múltiples significados, y de nuevo, misteriosamente, se encontró pensando por extraños caminos sobre la cuestión que ahora abordaba.

Alguna vez se había preguntado qué tanto le quedaba, y esas distracciones comenzaban a decirle lo que en realidad sucedía. Sin embargo, allí abía estado, y no se iría sin "ver" lo que de él deseaba.

¿Y si habría equivocado los rezos, y el hechizo le había jugado una mala pasada? Sonrió ante lo jocoso de aquella situación; justo ese tipo de errores no se cometían en la Orden. A lo mejor no estuviera sola.

Cerró los ojos y se concentró, liberando de nuevo su poder.

"Sobre la llama cambiante
Resucitadora descansa
Pues no es ella su forma
No es su esencia

Es el Indescrifrable designio
Sus propios actos".

Esta vez esperaba que funcionara.


FDI: Corona 4, Primus 2. Hace, práticamente, lo mismo que Toque del Espíritu, sólo que penetra más en el rastro extrayendo hasta la más pequeña fuente. Si deseas hago la tirada. :unsure:

Una figura en ropajes negros, raidos, la calavera es su rostro, y sus manos son muerte para el nino. Su vida queda en suspenso cuando un golpe hace al muchacho perder la consciencia. Sobre sus hombros, y de nuevo desaparece en la negrura.

Isolda cerró los ojos. Aquella imagen , poderosa y polvorienta, sedienta de algun misterioso sentimiento que se escondía a sus propias ideas, esquivo y traicionero, aquel golpe y de nuevo el olor, el terror.

No pudo evitar doblar las rodillas. No era, sin embargo, algo normal, pues conocedora de los caminos que ahora tomaba su pensamiento, esta respuesta de su cuerpo era lo que menos esperaba.

Era, empero, suficientemente diciente como para tomar, sabiamente, la decisión que seguía.




FDI:Pregunta a Evento, para cerrar este tema: ¿si recibo una nueva impresión psíquica como la que sentí, podría reconocer la nueva impresión como igual, idéntica a la vieja? Supongo yo que sería algo como lo que sucede con Asupex 2, que lasauras siempre son las mismas y es posible reconcoer a alguien observando su aura...

En principio, si son suficientemente parecidas, si. De hecho, esta es muy similar a la que sentiste cuando fuiste al lugar donde fue encontrado el cadaver, como es logico.

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