La observación.

No, la Contemplación. El ejercicio de Asombrarse. El Asombro.

Sí.

Esas eran sin duda las verdaderas razones por las cuales un Magister Mundi llegaba a ser lo que era. El mundo nunca era simple; nunca podía creerse en la vana ilusión del Poder. Aquello no era más que un juego de palabras procuradas por los Señores de lo Oscuro para guiar a aquellos que tenían control sobre las mentes más débiles al temido Hubris.

Isolda había caído, más no había sido porque ansiara poder. Aún ahora, que lo tenía, lo detestaba. Le era deleznable. Escoria.

Eso era ella. Sin objetivos qué perseguir en esa senda de oscuridad que guiaba al crepúsculo de la humanidad, estaba destinada, obligada, a trabajar olvidando sus propias preocupaciones.

Pero aún en esas circunstancias que la habían hecho ser otra, observaba siempre. Esa era la base, aunque producto de ese ejercicio muchos cayeran. Podía creerse, ella creía y eso la tranquilizaba, que era ese ejercicio uno en el que se ponía a prueba a los verdaderos hombres. Más ninguno hasta ahora había pasado por aquella difícil penuria que la voz siseante de Isolda, antaño reconfortante, ahora aún más, suponía.

Esperaba que en esta ocasión fuera diferente.

Durante mucho tiempo, atrás, había gustado de observar las mentes de los clérigos y sacerdotes; de los Maestros de la Ley Católica, de los Teólogos, de los Ortodoxos. Había visto de todo: perversión, maldad más grande de la imaginable; ambición desmesurada, inconcebible para el menudo cuerpo de un humano.

Esos no le gustaban. Eran débiles, perversos, inservibles. En cambio había visto fervor y fe, aunque escaseaba. Uno de ellos era un joven monje, llamado Simon Lecard.