Fuegos alejados se esparcían a las sombras, que aunque de noche, eran permanentes, de los muros de protegían a París de los extranjeros e indeseables. Cuchicheos en otras lenguas, conversaciones tranquilas unas, agitadas las otras, hacían de aquellos fuegos conciliábulos de leyenda.

Una figura estaba sentada frente a otras tres, y hablaban tranquilamente sobre cualquier vanalidad. En el aire se notaba sin embargo, una gran tensión. Esta provenía de saberse excluidos del mundo tal y como era. La figura, amiga dentro de lo que era posible entre los rechazados, miraba con tristeza el fuego.

Relataba, cada vez que había silencio a su alrededor, historias que de niño le habían contado las ancianas, los vecinos, sus tutores, porque había sido, años ah, un gran hombre. No ahora, pero podía, podían serlo. Y así se expresaba.

-Cuando las noches caen nosotros salimos. Fuimos sacados de nuestras tierras y llegamos a otras que de alguna manera nosotros formamos. Nuestros antepasados, nuestros sueños de gloria.

Y los otros escuchaban y entendían aunque eran cortos de mente, porque las palabras de aquel que vivía entre ellos no eran más que las de Isolda, sibila de los desposeídos, capturadora de almas, que envenenaba con ambrosías las almas de los que ya nada tenían que perder, recolectándolos para su causa.