La mañana había sido apacible. Lo que iba de la tarde no había sido de otro modo; una leve brisa, un rumor tranquilo y animado, se levantaba de las estrechas callejuelas donde estudiantes departían libres de la presión de sus maestros artesanos; donde las jóvenes doncellas salían con sus mejores ropas a intentar encontrar un marido bueno y responsable; donde las ancianas, ya en los últimos días de su vida, miraban con condescendencia todo cuanto se sucedía en rápida procesión de imágenes frente a sus cansados ojos.

Más no todo era bello, pues era común, era lo normal, una tristeza subyacente en aquellas personas destinadas a vivir y morir en la inopia, dejados de sus dignidades desconocidas y con la única posibilidad de seguir viviendo en aquel estado deprimente. Un mlaestar general invadía todas las mentes, aunque eran pocos los que se animaban a confesarlo.

Isolda, que ahora era llamada también חושך , miraba sentada en el portón de una casa que no era la suya. Era su cuerpo el de un joven amable y tranquilo, de faz ingeniosa; hermano de dos, y con una madre abnegada, el hijo era el soporte de la familia, pues su capacidad artística no era vana. Y eso era lo primero.

Otro joven, un poco más viejo que él pero aún lleno de fuerzas, conversaba con su amigo más querido, y eran sus palabras preocupantes pero ciertas.

-No es justo. No entiendo nada de esto y no me gusta. ¿Por qué?

Por qués innobles pero de profunda tristeza llenaban aquella cabeza que Isolda había estado observando con tranquilidad, y ahora era el momento de responderle. Se acercó a él, y poniendo una mano sobre su hombro lo dijo que nada tenía que ser así, que las leyes escritas por los hombres a nombre de Dios no eran voluntad divina; que Dios estaba allí, entre ellos, y su nombre era también Samuel.