Llevaba una semana encerrado en su taller, probando el aire del exterior tan solo en busca de víveres en sus fugaces escapadas. No recordaba haber sentido tal cansancio en ninguno de sus trabajos. La tosca piedra que le trajeran el día después de su entrevista con el Duque ya comenzaba a mostrar un perfil reconocible, un caballo trataba de escapar del abrazo de la piedra informe para rescatar a un jinete que aun no poseía rostro. Había dispuesto su lugar de trabajo en el patio trasero de la casa, por donde solían entrar los materiales más pesados, y claro estaba que aquella estatua no habría podido siquiera entrar en el taller interior y mucho menos salir por la puerta principal.
Aquella noche llovía intensamente, el toldo que había mandado construir expresamente para aquel trabajo filtraba la lluvia en algunas zonas pero conseguía mantenerle a salvo del torrente e impedía que los candiles que rodeaban la estatua y descansaban sobre ella se apagasen. Una fuerte estructura de madera rodeaba la estatua para facilidad de su talla y el escultor se había sentado a descansar apoyando la espalda en la dura barriga del que pronto sería un perfecto caballo de guerra. Se encontraba cubierto de sudor y polvo y como solía ocurrirle sus manos mostraban algunos cortes y raspaduras como resultado de su trabajo febril. Una intermitente tos trataba de exorcizar sus pulmones del fino polvo que respiraba casi de continuo... no le importaba si el trabajo le costaba la salud, en aquel momento de descanso en el que solo era capaz de sentir la tensión de sus músculos y una incipiente debilidad ni siquiera podía pensar en el vacío que se habría en su mente... y eso era bueno, pues así esquivaba los más sombríos pensamientos y los fantasmas que venían persiguiéndole. Estaba cumpliendo su promesa para con su arte, el cual se había convertido en pilar fundamental de su vida... en su propia vida.

Fuera de aquel reducto la realidad se mostraba confusa, la peste rondaba las puertas de los humildes, había escuchado sobre la muerte de algunas personas, decían que no era seguro seguir en París, que todo aquello se extendería. Pero a Nicolas ni siquiera parecía preocuparle, como si su empeño fuese a mentenerlo a salvo, como si aquella obsesión por los cinceles y las formas perfectas fuese a salvarle... ¿Y porqué no?, aquello al menos le mantenía encerrado, preservado del mismo aire que respiraban los infectos... La piedra le mantenía puro.

Terminaría aquello para la fecha indicada, luego seguramente desfallecería de puro cansancio.