Cansado. Viejo. Me sentía casi desfallecer. La visita a Roma no había salido como la había planeado y las tardes de conversaciones habían resultado ser enormemente desconcertantes, a falta de un adjetivo mejor para definirlas.

Así llegué a Paris. Tenía ganas de hablar con las caras conocidas, con La Rosa, pero más ganas aún tenía de hablar con Dios.

Llegué a la pequeña iglesia que era mi refugio.

Allí, esperaba el sacerdote de la comunidad, mi criado y ghoul, que gracias a dicho vínculo, mantenía en secreto mi estancia entre aquellos muros. Para ser exactos, en las catacumbas.

Dentro de unas pocas horas, amanecería.

El interior de la iglesia era sobrio, los bancos de adera se alineaban frente al altar iluminados por pequeñas y altas ventanas. Los muros gruesos y los fuertes pilares daban una impresion de robustez, de aislamiento y de sobrecogimiento.

Me arrodillé tras el altar, en aquel pequeño espacio reservado para los sacerdotes, bajo la cruz y delante de la pequeña imagen negra que daba nombre a nuestra comunidad.

Empecé a pedir perdón.

Recé. Recé hasta que mi naturaleza no aguantó más. Los primeros rayos de sol. No entrarian en la iglesia debido a su fuerte portón y la altura a la que estaban colocadas las ventanas. Ni siquiera de día estaba suficientemente iluminada la iglesia. Pero caí, como caigo cada noche, como caigo cada día. Y dormí. Sé que entre mis dos criados me bajaron a las catacumbas o no estaría vivo ahora mismo.
En ocasiones, lo lamento.